«Chi ti ha fatto questo?»
Camila non rispose.
Non ce n’era bisogno.
Diego alzò lo sguardo verso la casa. Luci accese. Tende che si muovevano. Ombre dietro i vetri.
Lo sapeva già.
Lo aveva sempre saputo.
Solo Camila si era rifiutata di vederlo.
«Vieni», disse con fermezza. «Te ne vai con me.»
Esitò.
I suoi occhi si posarono sulla porta, quel luogo che un tempo chiamava casa, ora nient’altro che una prigione.
«Non ho niente», sussurrò.
Diego strinse la mascella.
«Hai te stessa.»
“Camila…”
Una voce ruppe il silenzio della pioggia.
Alzò lo sguardo, il cuore che le batteva all’impazzata. La pioggia le scrosciava sul viso, mescolandosi a lacrime che non riusciva più a distinguere: dolore o rabbia.
Sotto la debole luce gialla del lampione, una figura si precipitò verso di lei.
“…Diego?”
La sua voce tremava.
Suo fratello. Quello che non vedeva da mesi, perché Álvaro aveva sempre trovato il modo di tenerli separati.
Diego non disse nulla. Si tolse la giacca e gliela posò delicatamente sulle spalle.
Quando vide il segno sulla sua guancia, la sua espressione cambiò.
Non stupore.
Rabbia repressa. Fredda e silenziosa.
“Chi ti ha fatto questo?”
Camila non rispose.
Non ce n’era bisogno.
Diego alzò lo sguardo verso la casa. Luci accese. Tende che si muovevano. Ombre dietro i vetri.
Lo sapeva già.
Lo aveva sempre saputo.
Solo Camila si era rifiutata di vederlo.
«Vieni», disse con fermezza. «Vieni via con me.»
Lei esitò.
I suoi occhi si posarono sulla porta, quel luogo che un tempo chiamava casa, ora nient’altro che una prigione.
«Non ho niente», sussurrò.
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Diego strinse la mascella.
«Hai te stessa.»
Una pausa.
«E questo basta.»
Non bussò.
Non urlò.
Non implorò.
Camila si voltò semplicemente…
E camminò sotto la pioggia al suo fianco.
Dentro casa, Álvaro osservava.
A braccia incrociate.
Infastidito, ma fiducioso.
«Se ne pentirà», mormorò. «Non ha nessun altro posto dove andare.»
Alle sue spalle, sua madre rise amaramente.
«Lasciala stare. Tornerà domani a supplicare.»
Ma quella notte…
Non tornò.
La mattina seguente, Álvaro si svegliò tardi.
Niente Camila.
Niente colazione.
Niente caffè.
Nessuna presenza silenziosa che aveva fatto scorrere la sua vita senza che lui se ne accorgesse.
Aggrottò la fronte.
«Inutile…» mormorò.
Controllò il telefono.
Niente.
Sorrise con aria di sufficienza.
«Passerà.»
Alle 10 del mattino, il suo assistente lo chiamò.
“Signor Álvaro… c’è una riunione urgente.”
“Chi l’ha convocata?”
“Il signor Diego Serrano.”
Álvaro aggrottò la fronte.
“Cosa vuole?”
“Ha detto… che vorrà saperlo.”
Quando arrivò in ufficio, qualcosa non gli quadrava.
Il silenzio.
Gli sguardi.
Nessuno lo salutò.
Alcuni lo evitavano.
Altri lo osservavano, tesi.
Entrò nella sala riunioni.
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Diego era già lì.
Seduto a capotavola.
Calmo.
Come se fosse a casa sua.
“Da quando ti siedi lì?” sbuffò Álvaro.
Nessuna risposta.
“Siediti”, disse Diego.
Non era un suggerimento.
Una cartella scivolò sul tavolo.
“La tua realtà.”
Álvaro la aprì.
La sua espressione cambiò.
Confusione.
Incredulità.
Poi paura.
“Cos’è questo?”
“Documenti aziendali.”
“E?”
“Leggi attentamente.”
Poi lo vide.
Il nome.
Il vero proprietario.
Diego Serrano.
«No… non è possibile…»
«Lo è sempre stato», disse Diego a bassa voce.
«Camila…» sussurrò Álvaro.
«Mia sorella», rispose Diego. «La donna che hai insultato ieri sera.»
«Non ha mai avuto bisogno di te», continuò Diego.
Pausa.
«Tu avevi bisogno di lei.»
«E di me.»
Tutto crollò.
La porta si aprì.
Entrarono gli avvocati.
«Con effetto immediato, sei rimosso dal tuo incarico.»
«Cosa?!»
«Violazione del contratto. Condotta scorretta. Abuso di autorità.»
«È colpa sua!» urlò Álvaro.
Diego non si mosse.
«No.»
