PARTE 1
La tempesta di settembre si abbatteva senza pietà sulle immense finestre della dimora situata a Jardines del Pedregal, uno dei quartieri più esclusivi di Città del Messico. Nell’atrio, circondato da marmi e opere d’arte che affermava di aver acquistato con i propri sudati guadagni, Héctor Valdés si aggiustava il colletto del suo smoking nero davanti all’enorme specchio con cornice smussata. Si contemplava con profonda adorazione, convinto di avere l’atteggiamento di un vero magnate degli affari. Dalla cucina, un inconfondibile aroma di spezie e peperoncini arrostiti si diffondeva lungo il corridoio.
«Elena!» urlò Hector, con quella voce irritata che riservava solo alla moglie. «Dove diavolo hai lasciato i miei gemelli d’argento? Ne ho bisogno subito.»
Elena apparve sulla soglia, asciugandosi le mani con uno strofinaccio. Indossava jeans informi, un maglione color sabbia che aveva visto giorni migliori e i suoi capelli scuri erano raccolti in una treccia morbida. Il suo viso senza trucco rifletteva la silenziosa sottomissione di una donna che sembrava aver accettato il suo ruolo di ombra.
—Sono sul comodino, a destra— rispose lei con un tono sommesso e monotono.
Hector sbuffò con aria di sufficienza, le sfiorò bruscamente la spalla e scese le scale a due a due. Quando scese, con i pezzi che gli brillavano tra le mani, la squadrò da capo a piedi con una smorfia di evidente disgusto.
—Puzzi di cipolle e stufato. Te l’ho detto mille volte: è per questo che paghiamo le domestiche. Ma ovviamente, il codice postale non cambia il fatto che tu sia un bifolco di campagna. Sei nato per stare in mezzo ai fornelli, non tra gente del mio ceto sociale.
Elena lo fissò. I suoi occhi neri, solitamente spenti, brillavano di una freddezza agghiacciante.
—E qual è il tuo livello stasera al Casino Español? — chiese, incrociando le braccia.
Hector sorrise con arroganza, estraendo le chiavi di una Porsche Panamera dalla tasca del cappotto.
“È il Gala dei 100 Leader, Elena. Un evento in cui un pasto costa 8.000 dollari. Devo concludere degli affari con i dirigenti del Sierra Consortium, la più potente società di costruzioni e alberghiera del paese. È un mondo di squali. Un mondo che tu, con le tue telenovele e le tue ricette di cucina, non potresti mai capire.”
Non aveva accennato al fatto che Sofia, la sua assistente ventitreenne, lo avrebbe aspettato sul sedile del passeggero di quella Porsche. Una giovane donna dai capelli biondo platino, ossessionata dai marchi europei e disposta a tutto pur di scalare la gerarchia dell’alta società londinese. Questo era il secondo invito VIP che si ritrovava in tasca.
«Capisco», disse Elena, facendo un passo indietro. «Allora suppongo che il mio posto sia restare qui, in attesa del ritorno del grande uomo.»
«Il tuo compito è assicurarti che i miei vestiti per domani siano stirati», sputò, aprendo la pesante porta di quercia. «Non aspettarmi. L’élite non ha orari di fine lavoro prestabiliti.»
La porta si chiuse di schianto, facendo vibrare le pareti. Elena rimase sola nell’immenso silenzio della casa. Fece un respiro profondo, ma non provava tristezza, solo la fredda soddisfazione di chi aveva appena piazzato l’ultimo tassello di una trappola mortale. Lentamente, gettò lo straccio nella spazzatura. Si diresse verso l’ufficio principale, si avvicinò alla libreria di mogano ed estrasse un volume di storia messicana. La libreria si aprì, rivelando una cassaforte.
All’interno l’attendeva uno spettacolare abito firmato, rosso sangue e aderente, insieme a una collana di smeraldi colombiani del valore di 15 milioni di dollari. Elena prese un telefono satellitare nero e compose un numero diretto.
—Don Arturo, l’obiettivo è in arrivo— disse Elena, e la sua voce non era più quella di una moglie sottomessa, ma quella di un’imperatrice spietata.
—Il servizio di sicurezza è pronto, signora Presidente. L’operazione al Casino Español è in corso. Il consiglio di amministrazione sta contando i minuti che la separano dal suo arrivo.
—Perfetto. Fatelo entrare con il suo compagno. Voglio che spunti verso il cielo prima di schiantarsi al suolo.
Ore dopo, la grande sala da ballo del Casino Español scintillava sotto la luce di enormi lampadari di cristallo. Politici, uomini d’affari di Monterrey e magnati internazionali erano lì, a sorseggiare champagne. Héctor passeggiava a braccetto con Sofía, che indossava un abito dorato piuttosto scollato, ridendo di gusto e vantandosi di investimenti inesistenti.
«Guarda quei vecchietti», sussurrò Hector alla sua amante, sorseggiando dal suo bicchiere. «Si inchinano tutti al proprietario del Consorzio Sierra. Probabilmente è un vecchio decrepito. Tra cinque anni mi prenderò il loro mercato.»
Improvvisamente, le luci principali si spensero. Un riflettore illuminò il balcone della grande scalinata centrale. Il direttore generale dell’evento prese il microfono, intimando il silenzio assoluto.
—Signore e signori, stasera faremo la storia. Dopo 10 anni di attività nell’ombra, la proprietaria assoluta, fondatrice e azionista di maggioranza del Sierra Consortium ha deciso di rivelare la sua identità.
Hector sorrise, preparandosi a vedere un magnate dai capelli grigi. Ma quando il nome fu pronunciato, il sangue gli si gelò nelle vene e il bicchiere di cristallo gli scivolò dalle dita, frantumandosi sul pavimento di marmo. Nessuno nella stanza riusciva a credere a ciò che stava per accadere…
PARTE 2
—Diamo il benvenuto alla signora Elena Garza de Valdés con tutti gli onori dovuti— la voce risuonò dagli altoparlanti, riecheggiando in ogni angolo del palazzo.
La donna apparsa in cima alla scalinata non somigliava per niente al fantasma grigio che aveva cucinato a Pedregal quello stesso pomeriggio. L’abito rosso sangue avvolgeva la sua figura con un’eleganza letale, e gli smeraldi sul suo décolleté brillavano con il potere di un impero incommensurabile. Affiancata da sei guardie di sicurezza private armate e da Don Arturo, il temuto avvocato aziendale, Elena scese i gradini con la maestosità di chi sa di possedere persino l’aria che i presenti respirano.
Hector sentì le assi del pavimento cedere sotto i suoi piedi italiani. Cercò di deglutire, ma la gola gli si gelò. Riconobbe i lineamenti della moglie, ma la sua postura, il suo sguardo predatorio e la sua aura di potere assoluto gli erano completamente estranei. Sofia, aggrappata al suo braccio, aggrottò la fronte, confusa dal pallore mortale del suo amante.
Giunta al centro della sala, Elena non sorrise. Centinaia tra gli uomini e le donne più ricchi del Messico chinarono il capo in segno di rispetto al suo avanzare. Ignorò i governatori e i banchieri che cercavano di salutarla. Il suo sguardo era fisso, come un laser, sul tavolo 12, proprio dove Héctor tremava.
Un’assistente le porse un microfono a clip. Elena lo prese con delicatezza.
«Buonasera a tutti», disse, con voce vellutata ma venata di veleno. «Mi scuso se il mio arrivo è stato un po’ brusco. Dovevo assicurarmi che la spazzatura fosse buttata prima di uscire di casa.»
Una risata nervosa percorse la stanza. Hector sentì un nodo allo stomaco. Elena camminò lentamente fino a trovarsi a soli due metri dal marito. Sofia, con l’insolenza dell’ignoranza, fece un passo avanti, cercando di difendere il territorio che credeva suo.
“Ascolti, signora, non so chi si creda di essere, ma non può venire qui e guardarci in questo modo. Hector è uno degli investitori più importanti di questo evento.”
Elena non batté ciglio. Si limitò a girare leggermente il viso verso Don Arturo e ad annuire. L’avvocato sollevò un tablet e, proiettando l’immagine sui maxi-schermi della stanza, iniziò a parlare.
—Sofía Villarreal. 23 anni. Stipendio base di 15.000 pesos al mese. L’abito che indossa è una replica acquistata al mercato di Tepito, e la borsa firmata è stata pagata con la carta di credito aziendale di una società di comodo. La sua presenza qui è irrilevante.
Il volto della giovane donna si contorse per l’imbarazzo. Tra i tavoli dell’alta società si levarono dei mormorii. Ma Elena alzò la mano e il silenzio tornò all’istante. Si rivolse solo a Hector.
—Per sette anni, Hector, ho interpretato la parte della moglie inutile, la donna di campagna senza ambizioni contro cui mio nonno mi aveva messo in guardia. Volevo sapere di che pasta fossi fatto. Volevo sapere se eri capace di amare qualcuno a prescindere dal suo conto in banca. E tu mi hai dimostrato, giorno dopo giorno, di essere solo un parassita che si nutre di un ospite di cui non conoscevi nemmeno l’esistenza.
Hector balbettò, cercando di avvicinarsi. “Elena… amore mio, questo è un malinteso… io… la mia azienda…”
«La tua azienda?» lo interruppe lei con una risata amara che gelò il sangue ai presenti. «Hector, tu non hai un’azienda. Valdés Capital non esiste.»
Con un gesto di Elena, i maxi-schermi cambiarono. Documenti notarili, estratti conto bancari e registri del Ministero delle Finanze iniziarono a scorrere sullo schermo.
