Da allora è rimasto solo. Non ho figli. Solo lui e i suoi ricordi.
Gli ho parlato di Robert. Di quanto lo amassi. E di quanto ancora mi facesse male.
“Non pensavo che avrei mai più provato niente”, ho ammesso un giorno.
“Neanch’io.”
Prima che me ne rendessi conto, prendevamo un caffè insieme ogni settimana. Poi cenavamo insieme. Poi ho ricominciato a ridere come non facevo da anni.
Mia figlia ha notato il cambiamento.
“Mamma, sembri più felice.”
“Davvero?”
“Sì. Cosa succede?”
Ho sorriso. “Ho ritrovato un vecchio amico.”
Sei mesi dopo, Walter mi guardò dall’altra parte del tavolo del nostro ristorante preferito.
“Debbie, non voglio perdere altro tempo.”
Si mise una mano in tasca e tirò fuori una piccola scatola di velluto.
Dentro c’era una semplice fede d’oro con un piccolo diamante.
«So che non siamo più bambini. So che abbiamo vissuto tutta la nostra vita l’uno senza l’altra. Ma so anche che non voglio passare il tempo che mi resta senza di te. Vuoi sposarmi?»
Ho pianto di felicità. Una felicità che pensavo non avrei mai più provato.
«Sì. Sì, ti sposerò.»
Il nostro matrimonio è stato intimo e dolce.
C’erano mia figlia e mio figlio. Qualche caro amico.
Indossavo un abito color crema. Ho passato settimane a pianificare ogni dettaglio da sola: i fiori, la musica, le promesse che avevo scritto a mano.
Perché questo non era un matrimonio qualunque. Era la prova che la mia vita non era finita. Che potevo ancora scegliere la felicità.
Walter indossava un abito blu scuro. Era bello e nervoso.
Quando l’officiante disse: «Potete baciare la sposa», Walter si chinò e mi baciò dolcemente. Tutti applaudirono.
Poi, mentre Walter era dall’altra parte della sala, una giovane donna che non conoscevo si diresse dritta verso di me. Non poteva avere più di trent’anni.
I suoi occhi erano fissi nei miei, come se mi cercassero.
“Debbie?”
